Liberdade, Liberdade, Tem Cuidado Que Te Matam

Da prisão negra em que estavas

a porta abriu-se p'ra rua.

Já sem algemas escravas,

igual à cor que sonhavas,

vais vestida de estar nua.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Na rua passas cantando,

e o povo canta contigo.

Por onde tu vais passando

mais gente se vai juntando,

porque o povo é teu amigo.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Entre o povo que te aclama,

contente de poder ver-te,

há gente que por ti chama

para arrastar-te na lama

em que outros irão prender-te.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Muitos correndo apressados

querem ter-te só p'ra si;

e gritam tão de esganados

só por tachos cobiçados,

e não por amor de ti.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Na sombra dos seus salões

de mandar em companhias,

poderosos figurões

afiam já os facões

com que matar alegrias.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

E além do mar oceano

o maligno grão poder

já se apresta p'ra teu dano,

todo violência e engano,

para deitar-te a perder.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Com desordens, falsidades,

economia desfeita;

com calculada maldade,

Promessas de felicidade

e a miséria mais estreita.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Que muito povo se assuste,

julgando que és tu culpada,

eis o terrível embuste

por qualquer preço que custe

com que te armam a cilada.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam.

Tens de saber que o inimigo

quer matar-te à falsa fé.

Ah tem cuidado contigo;

quem te respeita é um amigo,

quem não respeita não é.

Liberdade, liberdade,

tem cuidado que te matam...

Jorge de Sena

Ilha

Tu vives — mãe adormecida —  
nua e esquecida,
 seca,
fustigada pelos ventos,
ao som de músicas sem música
das águas que nos prendem…  

Ilha:  
teus montes e teus vales  
não sentiram passar os tempos  
e ficaram no mundo dos teus sonhos  
— os sonhos dos teus filhos —  
a clamar aos ventos que passam,  
e às aves que voam, livres,  
as tuas ânsias!  

Ilha:  
colina sem fim de terra vermelha  
— terra dura —  
rochas escarpadas tapando os horizontes,  
mas aos quatro ventos prendendo as nossas ânsias!

- Amílcar Cabral (Praia, Cabo Verde, 1945).

Agora sim

Agora sim, vais assombrar a cotovia

na força do teu verso extravagante,

e à mesa do jantar da poesia

abrir mais doce o tempo em cada instante.

Agora sim, vais assustar almas penadas,

fantasmas que trouxeste à flor da pele

soltando com furor à gargalhada

a raiva que entornavas no papel.

Agora sim, vais desossar essa gentinha

que rosnava aos calcanhares do teu talento

gente pífia, tão pouca, facilzinha

tão pronta pr’a o teu gosto truculento.

Agora sim, vais dar ao vento uma bandeira

de amor e de ternura deslumbrada

e no peito a acender uma fogueira

essa linda palavra, camarada.

Agora sim, o teu viver desencontrado

entregue à chama acesa da paixão

fará do que ficou inacabado

a dança do perfeito coração.

Agora sim, vais fecundar a terra ardente

com palavras de amor e de saudade

e a palavra mais doce mais semente

a mais bela de todas, liberdade.

José Fanha

(Começado a escrever na morte de Ary dos Santos

e terminado no dia 19 de Dezembro de 2021)

O sal da língua

Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém - mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar,
para que não se extinga o seu lume,
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.

Eugénio de Andrade

Na mesa do Santo Ofício

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não existimos.
Que nascemos da noite, das árvores, das nuvens.
Que viemos, amámos, pecámos e partimos
Como a água das chuvas.

Tu lhes dirás, meu amor, que ambos nos sorrimos
Do que dizem e pensam
E que a nossa aventura,
É no vento que passa que a ouvimos,
É no nosso silêncio que perdura.

Tu lhes dirás, meu amor, que nós não falaremos
E que enterrámos vivo o fogo que nos queima.
Tu lhes dirás, meu amor, se for preciso,
Que nos espreguiçaremos na fogueira.

 Ary dos Santos

Calendário

Janeiro. O sol vem devagarinho
bater à minha porta. Vem dizer

que o frio é um punhal. E o caminho

é uma rosa de sono a apodrecer.

Fevereiro. As aves têm medo

de poisar nos braços da manhã.

Morreu a toutinegra. O arvoredo

deita lágrimas de cinza e hortelã.

Depois Março rasteja. É uma hera

penetrando o vente da alegria.

A terra é verde. E é loira a primavera

bordada a fios de sol do meio-dia.

Abril é um abraço. É uma flor.

A flor que tem raiz no coração.

Abril foi um sol dado. Um sol maior.

Uma espingarda dentro da razão.

E Maio? Ah sim! De Maio o menos

que poderei dizer é a verdade.

É da luta na rua que faremos

um país que seja a própria liberdade. 

Mês de Junho: a pedra sobre o lago.

Um barco de palavras que não vejo.

O mar da estranha calma em que naufrago.

A praia onde respira o meu desejo.

De Julho quase nada. Fiz um filho.

As noites são irmãs da minha boca.

E há beijos que me sabem a tomilho

quando abraço das estrelas a mais louca.

Agosto é a seara. A lua cheia

de promessas. De raivas. De cantigas.

O sol é uma aranha. E faz a teia

entre o azul do céu e as espigas.

Setembro da tristeza. Das vindimas.

Ai vinhas da mentira! Orgasmo das videiras!

Há cachos de uvas brancas nestas rimas.

Borboletas colorindo as bebedeiras.

Outubro é um cavalo. Um potro branco.

Escoiceando o vento. Mordendo a claridade.

E ferido de um só golpe sobre o flanco 

ainda vai trotando esta ansiedade.

E vem Novembro. Um assassino deixa

morrer a minha pátria. E jaz no chão

a minha rosa negra. A minha queixa.

Novembro não tem paz. Não tem perdão.

Dezembro. Cantaram-se outros hinos.

Gritaram-se os poemas que não fiz.

E morro entre palavras. Entre os sinos

que tocam a rebate o meu país.

Joaquim Pessoa

Entrevista com Pedro Pires

O Avante! publica hoje uma entrevista com Pedro Pires, presidente da Fundação Amílcar Cabral, ex-guerrilheiro do PAIGC, ex-primeiro ministro e ex-presidente da República de Cabo Verde. A dada altura, na entrevista, Pedro Pires diz isto:

"(...) Amílcar Ca­bral, numa pos­tura pe­da­gó­gica, man­tinha a preocupação de marcar a di­fe­rença entre o co­lo­ni­a­lismo por­tu­guês e o povo por­tu­guês, por quem tinha bas­tante con­si­de­ração, re­pi­sando que «o nosso ini­migo, a quem com­ba­temos, não é o povo por­tu­guês, são o co­lo­ni­a­lismo e a do­mi­nação co­lo­nial por­tu­guesa». En­tendia que os lu­ta­dores an­ti­fas­cistas e os opo­si­tores à guerra co­lo­nial, en­ca­be­çados pelo Par­tido Co­mu­nista Por­tu­guês, eram os ali­ados his­tó­ricos e ne­ces­sá­rios da luta an­ti­co­lo­nial con­du­zida pelo PAIGC.

(...)

Não foi his­to­ri­ca­mente in­sig­ni­fi­cante que os lí­deres pre­cur­sores das lutas de li­ber­tação ti­vessem feito o «ti­ro­cínio po­lí­tico» junto e com as or­ga­ni­za­ções ju­venis opo­si­ci­o­nistas por­tu­guesas, como o MUD Ju­venil. Essas re­la­ções per­mi­tiram a cri­ação de laços de ami­zade e de con­fi­ança po­lí­tica que ge­raram bases só­lidas para as re­la­ções de co­la­bo­ração e de so­li­da­ri­e­dade du­rante as lutas de li­ber­tação e no pe­ríodo de cons­trução dos fun­da­mentos dos novos Es­tados so­be­ranos.»

A geração de analfabetos políticos

 Existe uma geração de analfabetos políticos. Jovens que, por uma razão ou outra, me dizem que nunca leram nenhum livro, que não gostam de ler. E, no entanto, VOTAM! Não sabem muito bem em quem, nem porquê, mas vão lá pôr o papelinho.

Pior do que isto é que os pais de alguns destes jovens (que têm idade para serem meus netos) também são analfabetos políticos. Não leem, não sabem o que se passa no Mundo porque na tv só veem novelas e quando chega a hora do telejornal mudam para um canal de música. Vejo disto há mais de 20 anos. É a geração que cresceu a ver o big brother. Pior ainda é que alguns pais são professores. E eu pergunto que tipo de formação é que um professor ignorante político pode dar aos seus alunos....

Ouvi um dia destes alguém dizer que os partidos políticos não fazem falta. Que seria tudo mais tranquilo (leia-se, não havia tantas discussões) se não houvesse partidos. Fiquei pálida. Mas não fiquei calada.

Não sei o que é que esta gente pensa que é a democracia. Mas foi esta geração que nós criámos, a seguir ao 25 de Abril. Pergunto-me onde é que errámos.

Esta gente, estes de quem falo e poderiam ser meus filhos e netos, são permeáveis às correntes de opinião que estão na moda. Porque nós, os velhos, somos descartáveis nas ideias. Não que eles as conheçam, mas apenas porque ouvem dizer.

O fascismo está aí, à vista de todos, menos deles. E de outros, que desvalorizam o que nos entra casa adentro.

Talvez estas minhas preocupações sejam apenas minhas e eu esteja a ver um filme de terror. Mas as personagens existem, e VOTAM!

Tenho um nó no peito e não sei como o desfazer...

Aproveitem o sol e vão até à janela ou varanda olhar o horizonte. Enquanto é dia...

Tenham a tarde possível.