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A menina apareceu grávida de um gavião.

Veio falou para a mãe: O gavião me desmoçou.

A mãe disse: Você vai parir uma árvore para

a gente comer goiaba nela.

E comeram goiaba.

Naquele tempo de dantes não havia limites

para ser.

Se a gente falasse a partir de um córrego

a gente pegava murmúrios.

Não havia comportamento de estar.

Urubus conversavam auroras.

Pessoas viraram árvore.

pedras viraram rouxinóis.

Depois veio a ordem das coisas e as pedras

têm que rolar seu destino de pedra para o resto

dos tempos.

Só as palavras não foram castigadas com

a ordem natural das coisas.

As palavras continuam com seus deslimites.

Manoel de Barros

- sem título -

Apetece-me gritar e não me sai nenhum som da garganta. Ouvir nas notícias os relatos (alguns, e em excertos) dos abusos sexuais na igreja católica provoca-me profunda náusea. Imagino a dor dos membros da comissão que trabalhou neste levantamento cujo relatório foi apresentado hoje. Não imagino a dor das crianças. É uma marca que os acompanhará para o resto das suas vidas.

Apetece-me escrever e não me saem mais palavras. Tudo o que eu pudesse escrever não traduziria o que sinto. Eu sei que os abusos de menores têm, maioritariamente, origem dentro da família, mas estes relatos a 'cru' parece que aumentam ainda mais a monstruosidade dos actos. Hoje não estou. Hoje sou apenas sombra. E sinto-me a explodir.

As palavras

As palavras não me chegam à boca nem às mãos não as consigo dizer nem escrever e no entanto estão todas cá dentro sinto-as num turbilhão no estômago acotovelam-se gritam umas com as outras mas recusam-se a sair As palavras que tenho para vos dar são doces e amargas são fortes e fracas são paz e guerra mas não saem continuam cá dentro ouço-as rir parece que brincam comigo ou decidiram esperar que me canse e as vomite mas não As palavras que quero falar são azuis e brancas e vermelhas e verdes têm todas as cores de todas as flores às vezes penso que as palavras que tenho cá dentro são flores mas não sou terra apenas as sinto e não são raízes de mim As palavras que vou libertando aos poucos voam-me e não as seguro porque são pássaros de asas azuis pedaços meus e voam tão alto asas feitas de algodão e maresia de espuma e areia de fogo e vento de ar e de água é isso as minhas palavras asas são feitas de água. Onde desaguas o teu rio. Onde eu me desfaço. No mar de todos os afectos.

Discurso do Filho da Puta

I

O pequeno filho da puta

é sempre

um pequeno filho da puta;

mas não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não tenha

a sua própria

grandeza,

diz o pequeno filho da puta.

no entanto, há

filhos-da-puta que nascem

grandes e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o pequeno filho da puta.

de resto,

os filhos da puta

não se medem aos

palmos,diz ainda

o pequeno filho da puta.

o pequeno

filho da puta

tem uma pequena

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o pequeno

filho da puta.

no entanto,

o pequeno filho da puta

tem orgulho

em ser

o pequeno filho da puta.

todos os grandes

filhos da puta

são reproduções em

ponto grande

do pequeno

filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

dentro do

pequeno filho da puta

estão em ideia

todos os grandes filhos da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

tudo o que é mau

para o pequeno

é mau

para o grande filho da puta,

diz o pequeno filho da puta.

o pequeno filho da puta

foi concebido

pelo pequeno senhor

à sua imagem

e semelhança,

diz o pequeno filho da puta.

é o pequeno filho da puta

que dá ao grande

tudo aquilo de que

ele precisa

para ser o grande filho da puta,

diz o

pequeno filho da puta.

de resto,

o pequeno filho da puta vê

com bons olhos

o engrandecimento

do grande filho da puta:

o pequeno filho da puta

o pequeno senhor

Sujeito Serviçal

Simples Sobejo

ou seja,

o pequeno filho da puta.

II

o grande filho da puta

também em certos casos começa

por ser

um pequeno filho da puta,

e não há filho da puta,

por pequeno que seja,

que não possa

vir a ser

um grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

no entanto,

há filhos da puta

que já nascem grandes

e filhos da puta

que nascem pequenos,

diz o grande filho da puta.

de resto,

os filhos-da-puta

não se medem aos

palmos, diz ainda

o grande filho-da-puta.

o grande filho da puta

tem uma grande

visão das coisas

e mostra em

tudo quanto faz

e diz

que é mesmo

o grande filho da puta.

por isso

o grande filho da puta

tem orgulho em ser

o grande filho da puta.

todos

os pequenos filhos da puta

são reproduções em

ponto pequeno

do grande filho da puta,

diz o grande filho da puta.

dentro do

grande filho da puta

estão em ideia

todos os

pequenos filhos da puta,

diz o

grande filho da puta.

tudo o que é bom

para o grande

não pode

deixar de ser igualmente bom

para os pequenos filhos da puta,

diz

o grande filho da puta.

o grande filho da puta

foi concebido

pelo grande senhor

à sua imagem e

semelhança,

diz o grande filho da puta.

é o grande filho da puta

que dá ao pequeno

tudo aquilo de que ele

precisa para ser

o pequeno filho da puta,

diz o

grande filho da puta.

de resto,

o grande filho da puta

vê com bons olhos

a multiplicação

do pequeno filho da puta:

o grande filho da puta

o grande senhor

Santo e Senha

Símbolo Supremo

ou seja,

o grande filho da puta.

Alberto Pimenta

As Sete Virtudes Filosofais ou a Alquimia dos Poetas

1. O ORGULHO

Por vezes no poema

desperdiçamos tudo

e fica apenas

uma terrível faca de silêncio

um muro

uma sebe de sede que defende

a fome de ódio puro.

2. A AVAREZA

A palavra vã guardada

A esmola aliterante.

Eis a miséria doirada

da poesia altissonante.

3. A LUXÚRIA

Nós amamos a carne das palavras

sua humana e pastosa consistência

seu prepúcio sonoro sua erecta presença

Com elas violentamos

o cerne do silêncio.

4. A IRA

Uma rosa de cólera

o poema

Uma antena de raiva.

Uma espoleta

na serena gaveta do poeta.

5. A GULA

Comemos vegetais e animais

Bebemos vinho.

Respiramos fundo.

Somos normais. Apenas

devoramos o mundo.

6. A INVEJA

Não sermos nós a voz

o tacto

o texto.

Darmos cinco sentidos

Para termos o sexto.

7. A PREGUIÇA

Este

lento

talento

de vazarmos tristeza.

José Carlos Ary dos Santos

em "Obra Poética"