POEMA QUINQUAGÉSIMO

Tanto é o amor de que a boca me alimenta

que eu amo as sílabas inchadas de ternura,

rebentos sanguíneos de uma fala breve e inquiridora

que quer saber de tudo, o poema, o livro, a noite e até

do fogo dentro das crianças, dos archotes que me guiam

pelas grutas do pensamento e pelas dunas claras

do teu corpo em repouso.

Nelas as minhas mãos aguardam o amanhecer

quando é mais doloroso chamar-te mulher ou mãe

ou fêmea. Ou roseira.

Na minha insónia a noite não é mais do que terra

sedenta e suplicante. A que, de bruços me pede amor

e me oferece amor, de rosto magoado pela paixão antiga

de uma vida cintilante mas cruel. Amo-te, amo-me

até aos ossos. E por este ofício de cantar-te eu daria

a minha vida, para encher, embriagado, a tua vida

de versos, de uma luz feliz.

Imagino-te tremendo nos antigos caminhos

enquanto a minha idade mergulha no mais fundo

das coisas que um dia me dirás.

Hoje, nada existe sem ti, sem a lucidez do dia,

tudo és tu, tudo é esta vontade de pertencer-te assim

como quem se entrega e se consome nesse fogo árduo

que os meus dedos acendem e a tua carne alimenta

quando a dor são palavras, nada mais que palavras,

e as palavras se imolam devagar.

Com uma fome ruiva, roubas da minha boca

os pães ainda quentes para dar aos versos

e a água prenhe e límpida para dar aos beijos.

Joaquim Pessoa