Porque me faltam as palavras...

No Tejo

Depois da faina, o navio
Já lá vai pelo mar fora!
A faina foi dura e a carga
Foi tanta que o alcatrate
Quase que ficou rez-vez;
Tinham que olhar com cuidado
Aonde se punha os pés!

Mas tudo se fez e em bem!

O peor foi a noite perdida
Sempre a mexer e a trabalhar
Para o navio largar
Ao romper da madrugada!
Noite fria de Novembro
Em que as estrelas tristes lá no céu
Pareciam distantes e perdidas
De tudo a que elas dão amparo e guia!

Parecia que a noite era infinita
Que não deixava nascer o dia!
Ninguém dormiu. O camarada,
O arrais, o moço - e ao porão,
Um contra-mestre aloirado,
Tipo nórdico a fumar,
Continuamente, cachimbo,
Ia dizendo a uns dois
Que arrumassem com cuidado
A carga que ia descendo...
O barulho dos guindastes
Raspava na pele impulsos
Que davam tosse e mau-estar
E como de um gigante que dormisse
Ouvia-se a respiração do mar!

Mas com a luz do Sol, oiro e alegria!
Passam, agora, lentos e lavados
- Só a vela de estaia vai erguida!
Os barcos com os mastros levantados
A caminho das docas onde ficam
À espera de outras sáfaras iguais!

Uma mulher dá de mamar ao filho
Ali sentada a um canto sobre o cais!

(António Botto)

A falta que nos fazes!!!

Para descomprimir

E como vamos ter para 2009 um orçamento que "baixa os impostos", não resisto a deixar aqui um mail, acabadinho de receber:

2009 será O ANO DO CONSUMISMO

ALEGRE-SE!

Segundo um dos mais renomados especialistas em economia e tendências do consumidor da Argentina, devido à atual crise econômica e financeira mundial, 2009 será o ano do...

C O N S U M I S M O

Pois você terá que ficar (em bom castelhano) :

CON SU MISMO CARRO

CON SU MISMO SALÁRIO

CON SU MISMO IMÓVEL

CON SU MISMO VESTUARIO

CON SU MISMO PAR DE SAPATOS


e somente se deus quiser...

CON SU MISMO TRABALHO!

Apenas as estrelas...

É na solidão de ti que me desperto. num voo picado rente ao mar. à procura do horizonte que me vai fugindo cada vez mais. é na solidão que acordo do sonho. estendo as mãos vazias e guardo-as cheias de nada. ou de tudo. de dedos entrelaçados mas apenas sentidos. não apertados. ou soltos de ti. porque me escapas. porque voaste antes de mim. e agora o meu voo é solitário. sem as tuas asas para me cobrir. como manto, apenas as estrelas...

Efémero

Ainda te trago na pele
mas o outono já me arrefece o corpo

espero a chegada do inverno
para me despir completamente de ti...

Música para um domingo

Deixo-vos dois nomes maiores da música brasileira.
Uma cantiga gravada em 1976!

Agradecendo prémios...

Foram-me atribuídos alguns prémios nos últimos dias, que desde já agradeço e menciono abaixo, com os respectivos selos:

Da Tulipa, do blogue De Abril em diante, da Agulheta, do blogue Mar de chamas, e da Salomé, do blogue Sentimentos, este prémio:

Da Agulheta, do blogue Mar de chamas, e da Salomé, do blogue Sentimentos, estes prémios:









O prémio Dardos foi-me também atribuído pelo C Valente, do blogue C Valente.

Da Salomé, do blogue Sentimentos, estes prémios:








A Tufa tau, do blogue Tufa tau, ofereceu-me este prémio (quase igual a outro..)

E a Lisa, do Mar de Chamas, ofereceu-me esta rosa vermelha:

Não vou nomear ninguém para estes prémios. Vão ficar aqui, e quem passar pode servir-se...
Resta-me agradecer à Tulipa, Agulheta (Lisa), Salomé, à Tufa tau e ao C Valente os prémios que me deram.
Muito obrigada! Beijos a todos.

A canção do Povo morreu

A canção do Povo morreu!
Quem foi que a matou?
Foste tu, eles e eu
Porque ninguém a cantou

A canção do Povo morreu!
Quem foi que a matou?
Ninguém versos escreveu
Nem música inventou

A canção do Povo morreu
Mas o Povo ainda tem garganta
Outra canção escolheu
Mas por rouquidão não a canta

*DelfimPeixoto*
(retirado do blogue Ondas de Reflexos)

Muito obrigada, Delfim

As letras redondas...

Todas as palavras que eu possa escrever
serão sempre palavras para ti
porque são palavras de amor
e as palavras de amor têm letras redondas

Todas as cantigas que eu possa cantar
serão sempre cantadas para ti
porque são cantigas de dor
e as cantigas de dor têm letras redondas

Todo o amor que eu possa fazer
será sempre feito para ti
porque tu me ensinaste o amor
e este amor nosso é todo em letras redondas...

Brel, sempre!

Que viva Che!

Tinha 39 anos... e foi morto, em 9 de Outubro de 1967.
Mataram-no. Os mesmos que continuam a matar e a mandar matar.
Até quando?

Parabéns Saramago!

A ti regresso, mar, ao gosto forte
Do sal que o vento traz à minha boca,
À tua claridade, a esta sorte
Que me foi dada de esquecer a morte
Sabendo embora como a vida é pouca.

A ti regresso, mar, corpo deitado,
Ao teu poder de paz e tempestade,
Ao teu clamor de deus acorrentado,
De terra feminina rodeado,
Prisioneiro da própria liberdade.

A ti regresso, mar, como quem sabe
Dessa tua lição tirar proveito.
E antes que esta vida se me acabe,
De toda a água que na terra cabe
Em vontade tornada, armado o peito.

José Saramago
(foto da net)

Um poema do Pedro, escolhido ao acaso...

iGnOrÂnCiA

Sei que não sou praia e que tu nunca serás a onda que me beija o corpo.
Sei que não sou vento e que tu nunca serás a nuvem que me cobrirá de branco e algodão.
Sei que não sou cidade e que tu nunca serás o tempo que me construirá mais um bairro.
Sei que não sou flor e que tu nunca serás a cor que me pintará os aromas.
Sei que não sou terra e que tu nunca serás a água de me penetrar a alma e me fazer fecunda.
Sei que não sou verso e que tu nunca serás a palavra que me levará para longe.

Sei que existo. E que existes. Apenas.


(há outros poemas do Pedro de que gosto mais. Mas são muitos. Perante a dificuldade em escolher UM, abri o livro ao acaso, na página onde está este...)

Lançamento do Livro do Pedro Branco

Finalmente, o "Escolhas"

Em LISBOA

e no PORTO


"Se pudesse era mãe do mundo. Para o poder ninar..."

Pedro Branco
(comentário no "sonho de mãe negra", http://deveritatis.blogspot.com)

O Pedro é assim. A sensibilidade à flor da pele.
Amanhã é dia de Pedro.
Cumpriu-se um sonho, editou um livro de poemas.
Ao fim da tarde, às 19 horas, na Galeria das Salgadeiras, é o lançamento de "Escolhas".
O Pedro vai lá estar, com a viola. Eu também vou...

Caminhei contigo em silêncio

Caminhei contigo em silêncio
sem me veres, sem me sentires
pelas escarpas das rochas junto ao mar
Continuo ao teu lado a tempo inteiro
e se deres por mim dá um sinal
talvez possamos, juntas, ver o luar...

O Livro do Sérgio Ribeiro

"Este livro não é um livro de memórias pessoais, em que o autor se conta.

É uma "memória" de meio século, de 50 anos de intensa vida social e política, através de vivências de um economista e militante do Partido Comunista Português:

de 1958 (ano em que Humberto Delgado foi candidato a Presidente da República, em que começou o então chamado "Mercado Comum", e o autor votou pela primeira vez, se licenciou em economia no Quelhas, participou na viagem de fim de curso a Angola, decidiu entrar para o PCP, "assentou praça" na EPAM)
a 2008 (este "ano de graça - e de desgraças - ", em que o autor vai colectivamente rejuvenescer na Festa do Avante! - a que nenhuma faltou -, e continuar a luta... que fez sua porque tomou partido na luta de classes.)"

O lançamento em Lisboa terá lugar amanhã, dia 6, no Centro de Trabalho Vitória, às 19 horas.
Encontramo-nos lá...

Música para o fim de semana

Oswaldo Montenegro - Bandolins

TODOS DIFERENTES, TODOS IGUAIS...

A situação que se segue aconteceu num voo da British Airways, entre Joanesburgo (África do Sul) e Londres.

Uma mulher (branca), de aproximadamente 50 anos, chegou ao seu lugar em classe económica e viu que estava ao lado de um passageiro negro.
Visivelmente perturbada, chamou a comissária de bordo.

- Algum problema, minha senhora? - Perguntou a comissária.
- Não vê? - Respondeu a senhora - Vocês colocaram-me ao lado de um negro. Não posso ficar aqui. Tem de me arranjar outro lugar.
- Por favor, acalme-se! - disse a hospedeira - Infelizmente, todos os lugares estão ocupados. Porém, vou ver se ainda temos algum disponível.

A comissária afasta-se e volta alguns minutos depois.

- Senhora, como eu disse, não há nenhum outro lugar livre em classe económica. Falei com o comandante e ele confirmou que não temos mais nenhum lugar nem mesmo em classe económica. Temos apenas um lugar em primeira classe.

E antes que a mulher fizesse algum comentário, a comissária continua:

- Veja, não é comum que a nossa companhia permita que um passageiro da classe económica se sente na primeira classe. Porém, tendo em vista as circunstâncias, o comandante pensa que seria escandaloso obrigar um passageiro a viajar ao lado de uma pessoa desagradável.

E, dirigindo-se ao senhor negro, a comissária prosseguiu:

- Portanto, senhor, caso queira, por favor pegue na sua bagagem de mão, pois reservamos para si um lugar em primeira classe...

Todos os passageiros que, estupefactos, assistiam à cena, começaram a aplaudir, alguns de pé.

«O que me preocupa não é o grito dos maus. É o silêncio dos bons...»
Martin Luther King

(Este texto foi recebido por e-mail, vale o que vale. Que sirva, pelo menos, para pensarmos...)

Apenas guardo

Destruíram-me o sonho
em plena luz do dia
num dos caminhos da vida

Violentaram-me a esperança
de um amor vivido a dois
e assim fiquei, perdida

Não tenho farpas nem medos
Apenas guardo todos os segredos

A Camisola

Sou filho de família muito humilde,
tão humilde que duma cortina velha
me fizeram uma camisola.
Vermelha.
E por causa dessa camisola
nunca mais pude andar pela direita.
Tive de ir sempre contra a corrente,
porque não sei o que se passa,
que todos que a enfrentam
vão sempre de cabeça ao chão.
E por causa dessa camisola
não mais pude sair à rua
nem trabalhar no meu ofício
de ferreiro.
Tive de ir para o campo à jorna,
pois assim ninguém me via.
Trabalhava com a foice.
e apesar de todos os males,
sei trabalhar com duas coisas:
com o martelo e a foice.
Quase não compreendo como a gente
quando me via pela rua
me gritava: Progressista!
Eu julgo que tudo era
causado por ignorância.
Talvez noutra circunstância
já tivesse mudado de camisola.
Mas como gosto muito dela
porque é quente e me consola,
peço-lhe que nunca se faça velha.

Ovidi Montllor
(poema retirado do Cravo de Abril)

E já agora deixo aqui a cantiga "La samarreta", retirada igualmente do Cravo de Abril: