Depus a Máscara

 

Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara, e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sem a máscara.

E volto à personalidade como a um términus de linha.

Álvaro de Campos, in "Poemas"

UM DIA DIFERENTE

 

Amanhã

quando nascer um hino de alegria

em todos os olhares

de todas as crianças

quando o meu sangue vermelho

e a minha boca vermelha

se transformarem

e quando amadurecerem nos meus braços

as espigas dos meus dedos

e os homens finalmente se encontrarem

e se chamarem de novo irmãos

e quando houver em cada pensamento

a raiz futura de um poema

e uma verdade pura em cada beijo

e em cada beijo uma canção de paz

amanhã

meu amor minha pátria meu poema

cantaremos a cada aurora

um dia diferente.

Joaquim Pessoa

CAMILO

 

I

Jinete en el aire fino,

¿dónde estará, dónde cayó,

el comandante Camilo,

que no lo sé yo?

Entre la tierra y el cielo,

¿adónde fue donde voló

el comandante Cienfuegos,

que no lo sé yo?

II

Sin cruz vino la muerte,

sin sepultura, nada.

Un rayo apenas de luz inerte,

su vacía, su redonda mirada.

(Lentas guitarras de ardor marítimo

llegan llorando a llorar conmigo.

Llegan violetas color obispo:

morado luto mortuorio fijo.

Raudos machetes de amargo filo

y girasoles luto amarillo).

III

Duerme, descansa en paz —dice la mansa

costumbre de las flores, la que olvida

que un muerto nunca descansa

cuando es un muerto lleno de vida.

Ahí viene, avanza el río

de su barba serena.

Suena su voz, su permanente voz resuena,

arde en la patria pura un gran fulgor de estío.

Se oye ¡Partir!, que ordena

y partimos. ¡Avanzar!, y avanzamos.

Todos lo mientan, dicen:

—Puño de piedra, resplandor de paloma,

el aletear del corazón te damos;

oh joven padre, toma

nuestra violenta sangre en peso: ¡Vamos!

Nicolás Guillén

Não te esqueças nunca

 

Não te esqueças nunca de Thasos nem de Egina

O pinhal a coluna a veemência divina

O templo o teatro o rolar de uma pinha

O ar cheirava a mel e a pedra a resina

Na estátua morava tua nudez marinha

Sob o sol azul e a veemência divina

Não esqueças nunca Treblinka e Hiroshima

O horror o terror a suprema ignomínia

Sophia de Mello Breyner Andresen

Questões de princípio

 

Não me exijam

que diga

o que não digo

não queiram

que escreva

o meu avesso

não ordenem

que aceite

o que recuso

não esperem

que me cale

e obedeça

Maria Teresa Horta

Desencanto

 

Eu faço versos como quem chora

De desalento, de desencanto

Fecha meu livro se por agora

Não tens motivo algum de pranto

Meu verso é sangue, volúpia ardente

Tristeza esparsa, remorso vão

Dói-me nas veias amargo e quente

Cai gota à gota do coração.

E nesses versos de angústia rouca

Assim dos lábios a vida corre

Deixando um acre sabor na boca

Eu faço versos como quem morre.

Qualquer forma de amor vale a pena!!

Qualquer forma de amor vale amar!

Manoel Bandeira

Relembrar Auschwitz

Vagueiam nus

em Auschwitz,

perdidos no silêncio infame,

os corpos dos nossos irmãos

aguardando disformes

o prenúncio da morte.

Arrastam-se lentamente

presos num corpo despojado

de dignidade que já foi seu.

Imploram aos carcereiros

obreiros da iniquidade,

alivio para a dor lancinante

que dilacera as entranhas

da humanidade.

Erguem-se em Auschwitz

as vozes dos inocentes

que padeceram a crueldade

hedionda do Holocausto.

Repousam em Auschwitz

as cinzas da história

que nunca devíamos

ter deixado acontecer!

Daniel Bastos

Elegia de Natal

 

Era também de noite Era também Dezembro

Vieram-me dizer que o meu irmão nascera

Já não sei afinal se o recordo ou se penso

que estou a recordá-lo à força de o dizerem

Mas o teu berço foi o primeiro presépio

em que pouco depois o meu olhar pousava

Não era mais real do que existirem prédios

nem menos irreal do que haver madrugadas

Dezembro retornava e nunca soube ao certo

se o intruso era eu se o intruso eras tu

Quase aceitava até que alguém te supusesse

mais do que meu irmão um gémeo de Jesus

Para ti se encenava o palco da surpresa

Entravas no papel de que eu ia descrendo

Mas sabia-me bem salvar a tua crença

E era sempre de noite Era sempre em Dezembro

Entretanto em que mês em que dia é que estamos

Que verdete corrói prédios e madrugadas

De que muro retiro o musgo desses anos

que entre os dedos depois se me desfaz em água

Para onde levaste a criança que foste

Em vez da tua voz que ciprestes são estes

Como dizer Natal se te não vejo hoje

Como dizer Natal agora que morreste

David Mourão-Ferreira

**

Feliz desobediência e Próspera resistência!

Que a liberdade, a dignidade e a rebeldia 

vos acompanhem! 

Poema de Natal

 

Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

Vinicius de Moraes

Massacre de Wiriyamu

 

A 16 de dezembro de 1972 teve lugar um dos episódios mais tenebrosos do colonialismo português, conhecido como “Massacre de Wiriyamu”. Uma operação, com o nome de código “Marosca”, que envolveu aviação, elementos dos comandos e agentes da PIDE/DGS, decorreu na zona de Tete, no Norte de Moçambique, visando cinco aldeias: Wiriyamu, Juwau, Djemusse, Riacho e Chaworha.

Depois de lançadas bombas sobre a aldeia de Wiriyamu, entraram em ação os militares dos Comandos e seguiu-se a barbárie. O morticínio estender-se-ia às referidas quatro povoações ao longo do rio Zambeze sob variadas e desumanas formas. Centenas de pessoas são chacinadas, entre elas mulheres e crianças. Muitas são fechadas dentro das cubatas onde morrem carbonizadas por ação de granadas incendiárias, outras são simplesmente fuziladas. Soldados destroem palhotas, infraestruturas e aldeias, saqueiam bens, abrem fogo sobre pessoas cujos corpos são depois colocados, com alguns vivos pelo meio, em piras funerárias para serem consumidos pelo fogo.

385 pessoas terão morrido, cerca de um terço dos 1350 habitantes das cinco aldeias. A listagem das vítimas e o relato dos acontecimentos são apurados por Domingo Kansande e pelo padre Domingos Ferrão que faz chegar as informações a padres espanhóis e holandeses. O massacre seria divulgado pelo também padre inglês Adrian Hastings no jornal britânico “The Times”, a 10 de julho de 1973, dias antes da visita de Marcelo Caetano a Londres. O caso chegaria ainda à Organização das Nações Unidas.

Consulta o documento, datilografado, sobre os Massacres de Chawola, Wiriyamu e Juwau, patente no nosso arquivo digital. Fundo BMRR – Biblioteca-Museu República e Resistência:

https://fundos.museudoaljube.pt/ficha.aspx?id=8047...

Monumento em memória, Wiriyamu. DR

Na noite de Madrid

 

Na noite de Madrid eu vi um homem morto
Jazia ali como uma afronta para os vivos
que voltavam dos bares com música nos olhos
com estrelas na testa e festa nos ouvidos
e passavam de táxi a boa velocidade
Há quanto tempo o homem jazeria ali
à superfície escura do asfalto
já meio devolvido à terra nossa mãe?
Não o cobria o manto dos heróis
nenhum clarim tocara em sua honra
Como o confortaria a santa madre igreja?
Tombara apenas imolado ao dia-a-dia
Pagara com a vida a paz da consciência
de toda uma cidade que dormia
E ele crescia alastrava na estrada
e assumia inesperadas proporções
quando há bem pouco ainda se reduzia ao dia
Quem seria? Quem fora?
Que jornal conteria a imensidão do nome
de quem como um insulto ali jazia?
Que pensamentos próximos tivera?
E o que levaria ele nos bolsos?
Donde viria? Sorriria? Onde ia?
Fora criança? Sonharia ser feliz?
Mudaria de vida na manhã seguinte?
Brincara alguma vez naquela mesma rua?
Fora criança ali onde profundamente o vi?
Teria soluções para problemas que tivesse?
Seria porventura um bom chefe de família?
Disporia da consideração da vizinhança?
Era bom funcionário? Homem de futuro?
Mas já naquele momento o rosto lhe cobriam
pois não conseguiria ver nem as estrelas
nem ao menos a luz dos citadinos candeeiros
Havia curiosos e polícia havia uma ambulância inútil
para quem como cama só teria a pedra fria
«Aonde vai?» - perguntou-me o homem do táxi
«- Eu tenho cinco mil pesetas - respondi-lhe
Leve-me pelas ruas da cidade até nascer o sol
talvez ele possa dizer-me alguma coisa
daquelas muitas coisas que gostava de saber
(o sol é hoje uma das minhas poucas soluções)
Passe longe do corpo por favor»
Lembrei-me de leituras soterradas
de súbito subiram-me à memória cenas esquecidas
Samaritano eu? Mais um levita
que calmo procurava a promessa do dia
Inquietação ou pena? Sombra de metafísica?
Política? Moral? Lição? Comportamento?
Queria alguma coisa? Não sabia
Posso-vos garantir que não sabia
Só sabia que olhava e nenhum mar havia
 

Ruy Belo

O Captain! My Captain!

 

O Captain! my Captain! our fearful trip is done;

The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won;

The port is near, the bells I hear, the people all exulting,

While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:

But O heart! heart! heart!

O the bleeding drops of red,

Where on the deck my Captain lies,

Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;

Rise up--for you the flag is flung--for you the bugle trills;

For you bouquets and ribbon'd wreaths--for you the shores a-crowding;

For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;

Here Captain! dear father!

This arm beneath your head;

It is some dream that on the deck,

You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;

My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;

The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done;

From fearful trip, the victor ship, comes in with object won;

Exult, O shores, and ring, O bells!

But I, with mournful tread,

Walk the deck my Captain lies,

Fallen cold and dead.

Walt Whitman

O acidente de Camarate

 

Faz hoje 45 anos estava a jantar na Tia Matilde, a comemorar o aniversário de um amigo. De repente a televisão começou a dar uma música estranha… e ficámos à espera do que se seguiria. E seguiu-se a notícia. E o Freitas do Amaral (lembro-me quem eram os seus guarda-costas) a dizer imediatamente que estava afastada a hipótese de atentado.

Terminado o jantar íamos para o comício de encerramento da campanha do Eanes (pois!!!!!!) que se realizaria no Rossio.

Pelo sim, pelo não, saímos do metro na Avenida. E por ali ficámos. O pessoal que tinha ido para o Rossio já vinha de regresso. O Comício tinha sido, naturalmente, cancelado.

Por ali ficámos mais um tempo, ora dentro do CTV para ver notícias, ora cá fora a comentá-las.

Acabei a noite em Camarate, o mais perto possível da casa que ficou destelhada pela queda da asa do Cessna, falando com o pessoal que por ali andava e vivia e ainda com a polícia.

Fiquei logo com uma opinião diferente da que foi avançada pelo Freitas….

A LÂMPADA MARINHA

 

Porto cor de céu

I

Quando de­sem­barcas

em Lisboa,

céu ce­leste e rosa rosa,

es­tuque branco e ouro,

pé­talas de la­drilho,

as casas,

as portas,

os tectos,

as ja­nelas

sal­pi­cadas do ouro verde dos li­mões,

do azul ul­tra­ma­rino dos na­vios,

quando de­sem­barcas,

não co­nheces,

não sabes que por de­trás das ja­nelas

es­cura,

ronda,

a po­lícia negra,

os car­ce­reiros de luto

de Sa­lazar, per­feitos

fi­lhos de sa­cristia a ca­la­bouço,

des­pa­chando presos para as ilhas,

con­de­nando ao si­lêncio

pu­lu­lando

como es­qua­drões de sombra

sobre ja­nelas verdes,

entre montes azuis,

a po­lícia,

sob ou­to­nais cor­nu­có­pias,

a po­lícia,

pro­cu­rando por­tu­gueses,

es­car­vando o solo,

des­ti­nando os ho­mens à sombra.

A cí­tara es­que­cida

II

Ó Por­tugal for­moso,

cesta de frutas e flores ?

emerges na pra­teada margem do oceano,

na es­puma da Eu­ropa,

com a cí­tara de ouro

que te deixou Ca­mões,

can­tando com do­çura,

es­par­zindo nas bocas do Atlân­tico

teu tem­pes­tuoso odor de vi­nharia,

de flores ci­dreiras e ma­ri­nhas,

tua lu­mi­nosa lua en­tre­cor­tada

de nu­vens e tor­mentas.

Os pre­sí­dios

III

Mas,

por­tu­guês da rua, entre nós,

nin­guém

nos es­cuta,

sabes

onde

está Álvaro Cu­nhal?

Sabes, ou al­guém o sabe,

como morreu,

o va­lente,

Mi­litão?

E sua mu­lher sabes tu

que en­lou­queceu sob tor­turas?

Moça por­tu­guesa,

passas como que bai­lando

pelas ruas

ro­sadas de Lisboa,

mas

sabes,

sabes onde morreu Bento Gon­çalves,

o por­tu­guês mais puro,

honra de teu mar, de tua areia,

sabes

que nin­guém volta ja­mais

da Ilha

da Ilha do Sal,

que Tar­rafal se chama

o campo da morte?

Sim, tu sabes, moça,

rapaz, sim to sabes,

em si­lêncio

a pa­lavra anda com len­tidão mas per­corre

não só Por­tugal senão a Terra.

Sim, sa­bemos,

em re­motos países,

que há trinta anos

uma lá­pide

es­pessa como tú­mulo ou como tú­nica,

de cle­rical mor­cego,

afoga Por­tugal, teu triste trino,

sal­pica tua do­çura,

com gotas de mar­tírio

e mantém suas cú­pulas de sombra.

O mar e os jas­mins

IV

Da tua pe­quena mão ou­trora

saíram cri­a­turas

dis­se­mi­nadas

no as­sombro da ge­o­grafia.

Assim, a ti volveu Ca­mões

para deixar-te o ramo de jas­mins

sem­pi­terno a flo­rescer.

A in­te­li­gência ardeu qual vinho

de trans­pa­rentes uvas

em tua raça,

Guerra Jun­queiro

entre as ondas

deixou cair o trovão

de li­ber­dade bravia

trans­por­tando o Oceano a seu cantar,

e ou­tros mul­ti­pli­caram

teu es­plendor de ro­sais e ra­cimos

como se de teu es­treito ter­ri­tório

saíssem grandes mãos

der­ra­mando se­mentes

pela terra toda.

Não obs­tante,

o tempo te so­terrou,

o pó cle­rical

acu­mu­lado em Coimbra

caiu sobre teu rosto

de la­ranja oceâ­nica

e co­briu o es­plendor de tua cin­tura.

A lâm­pada ma­rinha

V

Por­tugal,

volta ao mar, a teus na­vios

Por­tugal volta ao homem, ao ma­ri­nheiro,

volve à terra tua, à tua fra­grância,

à tua razão livre no vento,

de novo

à luz ma­tu­tina

do cravo e da es­puma.

Mostra-nos teu te­souro,

teus ho­mens, tuas mu­lheres,

não es­condas mais teu rosto

de em­bar­cação va­lente

posta nas avan­çadas do Oceano.

Por­tugal, na­ve­gante,

des­co­bridor de Ilhas,

in­ventor de pi­mentas,

des­cobre o novo homem,

as ilhas as­som­bradas,

des­cobre o ar­qui­pé­lago no tempo.

A sú­bita

Apa­rição

do pão

sobre a mesa,

a au­rora,

tu, des­cobre-a,

des­co­bridor de au­roras.

Como é isso?

Como podes negar-te

ao ciclo da luz tu que mos­tras-te

ca­mi­nhos aos cegos?

Tu, doce e férreo e velho,

es­treito e amplo Pai

do ho­ri­zonte, como

podes fe­char a porta

aos novos ra­cimos,

ao vento com es­trelas do Ori­ente?

Proa da Eu­ropa, pro­cura

na cor­ren­teza

as ondas an­ces­trais,

a ma­rí­tima barba

de Ca­mões.

Rompe

as teias de aranha que co­brem

tua fra­grante copa de ver­dura

e então

a nós ou­tros, fi­lhos dos teus fi­lhos,

aqueles para quem des­co­briste a areia

até então es­cura

da ge­o­grafia des­lum­brante,

mostra-nos que tu podes

atra­vessar de novo

o novo mar es­curo

e des­co­brir o homem que nasceu

nas mai­ores ilhas da terra.

Na­vega, Por­tugal, a hora

chegou, le­vanta

tua es­ta­tura de proa

e entre as ilhas e os ho­mens volve

a ser ca­minho.

A esta idade agrega

tua luz, volta a ser lâm­pada

apren­derás de novo a ser es­trela.

(PABLO NERUDA)

* Poema de Pablo Neruda inserido na campanha internacional para a libertação de Álvaro Cunhal, 1954.

Nesta campanha internacional participaram muitos outros intelectuais progressistas da época, entre os quais o escritor brasileiro Jorge Amado.

Paisagem

As traineiras abrigam-se na barra
os mastros em fantástico arvoredo.
São peixes coloridos de brinquedo
e eu o triste rapaz que solta a amarra.

Os telhados reúnem-se no largo,
assembleia de pobres e crianças.
Em falas, cantos, cobram-se esperanças.
Homens chegam do mar com rosto amargo.

Lá em baixo a vaga escreve na muralha
a história destes muros. Toda em brios
salta adiante o Baleal e falha.

E, na gávea da velha Fortaleza,
fico a seguir o rumo dos navios,
num choro de asas de gaivota presa...

António Borges Coelho