Dia 281

 

Conta comigo sempre. Desde a sílaba inicial até à última gota de sangue. Venho do silêncio incerto do poema e sou, umas vezes constelação e outras vezes árvore, tantas vezes equilíbrio, outras tantas tempestade. A nossa memória é um mistério, recordo-me de uma música maravilhosa que nunca ouvi, na qual consigo distinguir com clareza as flautas, os violinos, o oboé.

O sonho é, e será sempre e apenas, dos vivos, dos que mastigam o pão amadurecido da dúvida e a carne deslumbrada das pupilas. Estou entre vazios e plenitudes, encho as mãos com uma fragilidade que é um pássaro sábio e distraído que se aninha no coração e se alimenta de amor, esse amor acima do desejo, bem acima do sofrimento.

Conta comigo sempre. Piso as mesmas pedras que tu pisas, ergo-me da face da mesma moeda em que te reconheço, contigo quero festejar dias antigos e os dias que hão-de vir, contigo repartirei também a minha fome mas, e sobretudo, repartirei até o que é indivisível.

Tu sabes onde estou. Sabes como me chamo. Estarei presente quando já mais ninguém estiver contigo, quando chegar a hora decisiva e não encontrares mais esperança, quando a tua antiga coragem vacilar. Caminharei a teu lado. Haverá decerto algumas flores derrubadas, mas haverá igualmente um sol limpo que interrogará as tuas mãos e que te ajudará a encontrar, entre as respostas possíveis, as mais humildes, quero eu dizer, as mais sábias e as mais livres.

Conta comigo. Sempre.

Joaquim Pessoa

REVOLUÇÃO E MULHERES

1. RECONSTITUIÇÃO DA FORÇA DE TRABALHO

Elas são quatro milhões, o dia nasce, elas acendem o lume. Elas cortam o pão e aquecem o café. Elas picam cebolas e descascam batatas. Elas migam sêmeas e restos de comida azeda. Elas chamam ainda escuro os homens e os animais e as crianças. Elas enchem lancheiras e tarros e pastas de escola com latas e buchas e fruta embrulhada num pano limpo. Elas lavam os lençóis e as camisas que hão-de suar-se outra vez. Elas esfregam o chão de joelhos com escova de piaçaba e sabão amarelo e correm com os insectos a que não venham adoecer os seus enquanto dormem. Elas brigam nos mercados e praças por mais barato. Elas contam centavos. Elas costuram e enfiam malhas em agulhas de pau com as lãs que hão-de manter no corpo o calor da comida que elas fazem. Elas vêm com um cântaro de água à cinta e um molho de gravetos na cabeça. Elas limpam as pias e as tinas e as coelheiras e os currais. Elas acendem o lume. Elas migam hortaliça. Elas desencardem o fundo dos tachos. Elas passajam meias e calças e camisas e outra vez meias. Elas areiam o fogão com palha de aço. Elas calcorreiam a cidade a pé e à chuva porque naquele bairro os macacos são caros. Elas correm esbaforidas para não perder o comboio, o barco. Elas pousam o cesto e abrem a porta com a mão vermelha. Elas põem a tranca no palheiro. Elas enterram o dedo mínimo na galinha a ver se tem ovo. Elas acendem o lume. Elas mexem o arroz com um garfo de zinco. Elas lambem a ponta do fio de linha para virar a camisa. Elas enchem os pratos. Elas pousam o alguidar na borda da pia para aguentar. Elas arredam a coberta da cama. Elas abrem-se para um homem cansado. Elas também dormem.

2. REPRODUÇÃO DA FORÇA DE TRABALHO

Elas vão à parteira que lhes diz que já vai adiantado. Elas alargam o cós das saias. Elas choram a vomitar na pia. Elas limpam a pia. Elas talham cueiros. Elas passam fitilhos de seda no melhor babeiro. Elas andam descalças que os pés já não cabem no calçado. Elas urram. Elas untam o mamilo gretado com um dedal de manteiga. Elas cantam baixinho a meio da noite a niná-lo para que o homem não acorde. Elas raspam as fezes das fraldas com uma colher romba. Elas lavam. Elas carregam ao colo. Elas tiram o peito para fora debaixo de um sobreiro. Elas apuram o ouvido no escuro para ver se a gaiata na cama ao lado com os irmãos não dá por aquilo. Elas assoam. Elas lavam joelhos com água morna. Elas cortam calções e bibes de riscado. Elas mordem os beiços e torcem as mãos, a jorna perdida se o febrão não desce. Elas lavam os lençóis com urina. Elas abrem a risca do cabelo, elas entrançam. Elas compram a lousa e o lápis e a pasta de cartão. Elas limpam rabos. Elas guardam uma madeixita entre dois trapos de gaze. Elas talham um vestido de fioco para uma boneca de papelão escondida debaixo da cama. Elas lavam as cuecas borradas do primeiro sémen, do primeiro salário, da recruta. Elas pedem fiado popeline da melhor para a camisa que hão-de levar para a França, para Lisboa. Elas vão à estação chorosas. Elas vêm trazer um borrego à primeira barraca e ao primeiro neto. Elas poupam no eléctrico para um carrinho de corda.

3. PRODUÇÃO

Elas sobem para cima de um caixote, que ainda são pequenas para chegar à bancada de descarnar o peixe. Elas mondam, os dedos tolhidos de frieira e urtiga. Elas fazem descer a lâmina de cortar o coiro. Elas sopram nos dedos a aquecê-los, esfregam os olhos, voltam a pôr as mãos por detrás da lente a acertar os fios da matriz do transistor. Elas espremem as tetas da vaca para o balde apertado entre as pernas. Elas fecham num dia as pregas de papel de mil pacotes de bolacha. Elas acertam em duzentos casacos a postura da manga onde cravar o botão. Elas limpam o suor da testa com a manga e a foice rebrilha ao sol por cima da cabeça e da seara. Elas ouvem a matraca de dez teares enquanto a peça cresce diante, o fio amandado de braço a braço aberto. Elas cortam os dedos nas primeiras vinte cinco latas até calejar bem. Elas fazem a agulha passar para cá e lá em cruz na tela do tapete. Elas vigiam a última fieira de garrafas, caladas, à espera da sirene. Elas carregam o cesto de azeitona à cabeça já sem cantar, até que o sol se ponha.

4. SERVIÇOS

Elas carregam no botão da caixa e fazem quinhentos trocos miúdos. Elas metem a cavilha, dizem outro número e passam a vigésima chamada. Elas mexem panelões que lhes chegam à cinta. Elas descem doze caixotes de lixo já noite fechada. Elas fazem todas as camas e despejos de uma família alheia. Elas picam bilhetes metidas numa caixa de vidro. Elas batem à máquina palavras que não entendem. Elas arquivam por ordem alfabética duas mil fichas e vinte e cinco ofícios. Elas vão outra vez buscar a gaveta das luvas para o balcão a ver se há aquele verde. Elas aspiram do pó antes das nove doze assoalhadas, e cento e dez degraus de alcatifa. Elas entram na praça manhã cedo, já vindas do lota ajoujadas com o peixe para as bancadas. Elas acertam as bainhas de joelhos, a boca cheia de alfinetes. Elas põem trinta e duas arrastadeiras e tiram sessenta temperaturas. Elas pintam unhas de homem. Elas guardam sanitas e fazem renda em pequenos cubículos sem janela.

5. TRANSMISSÃO DE IDEOLOGIA

Coisas que elas dizem:
— Se mexes aí, corto-ta.
— Isso não são coisas de menina.
— O meu homem não quer.
— Estuda, que se tiveres um empregozinho sempre é uma ajuda.
— A mulher quer-se é em casa.
— Isto já vai do destino de cada um.
— Deus não quis.
— Mas o senhor padre disse-me que assim não.
— Dá um beijinho à senhora que é tão boazinha para a gente.
— Você sabe que eu não sou dessas.
— Estás a dar cabo do teu futuro com uns e com outros.
— Deixa-te disso, o que é preciso é sossego e paz de espírito.
— Comprei uns jeans bestiais, pá.
— Sempre dá para uma televisão daquelas novas.
— Cada um no seu lugar.
— Julgas que ele depois casa contigo?
— Sempre há-de haver pobres e ricos.
— Se tu gostasses de mim não andavas com aquela cabra a gastar o nosso.
— Põe o comer ao teu irmão que está a fazer os trabalhos.
— Sempre é homem.

6. PRODUÇÃO DE DESEJO

Elas olham para o espelho muito tempo. Elas choram. Elas suspiram por um rapaz aloirado, por duas travessas para o cabelo cravejadas de pedrinhas, um anel com pérola. Elas limpam com algodão húmido as dobras da vagina da menina pensando, coitadinha. Elas escondem os panos sujos de sangue carregadas de uma grande tristeza sem razão. Elas sonham três noites a fio com um homem que só viram de relance à porta do café. Elas trazem no saco das compras uma pequena caixa de plástico que serve para pintar a borda dos olhos de azul. Elas inventam histórias de comadres como quem aventura. Elas compram às escondidas cadernos de romances em fotografias. Elas namoram muito. Elas namoram pouco. Elas não dormem a pensar em pequenas cortinas com folhos. Elas arrancam os primeiros cabelos brancos com uma pinça comprada na drogaria. Elas gritam a despropósito e agarram-se aos filhos acabados de sovar. Elas andam na vida sem a mãe saber, por mais três vestidos e um par de botas. Elas pagam a letra da moto ao que lhes bate. Elas não falam dessas coisas. Elas chamam de noite nomes que não vêm. Elas ficam absortas com a mola da roupa entre os dentes a olhar o gato sentado no telhado entre as sardinheiras. Elas queriam outra coisa.

7. REVOLUÇÃO

Elas fizeram greves de braços caídos. Elas brigaram em casa para ir ao sindicato e à junta. Elas gritaram à vizinha que era fascista. Elas souberam dizer salário igual e creches e cantinas. Elas vieram para a rua de encarnado. Eles foram pedir para ali uma estrada de alcatrão e canos de água. Elas gritaram muito. Elas encheram as ruas de cravos. Elas disseram à mãe e à sogra que isso era dantes. Elas trouxeram alento e sopa aos quartéis e à rua. Elas foram para as portas de armas com os filhos ao colo. Elas ouviram faltar de uma grande mudança que ia entrar pelas casas. Elas choraram no cais agarradas aos filhos que vinham da guerra. Elas choraram de ver o pai a guerrear com o filho. Elas tiveram medo e foram e não foram. Elas aprenderam a mexer nos livros de contas e nas alfaias das herdades abandonadas. Elas dobraram em quatro um papel que levava dentro urna cruzinha laboriosa. Elas sentaram-se a falar à roda de uma mesa a ver como podia ser sem os patrões. Elas levantaram o braço nas grandes assembleias. Elas costuraram bandeiras e bordaram a fio amarelo pequenas foices e martelos. Elas disseram à mãe, segure-me aqui os cachopos, senhora, que a gente vai de camioneta a Lisboa dizer-lhes como é. Elas vieram dos arrebaldes com o fogão à cabeça ocupar uma parte de casa fechada. Elas estenderam roupa a cantar, com as armas que temos na mão. Elas diziam tu às pessoas com estudos e aos outros homens. Elas iam e não sabiam para aonde, mas que iam. Elas acendem o lume. Elas cortam o pão e aquecem o café esfriado. São elas que acordam pela manhã as bestas, os homens e as crianças adormecidas.

Dezembro 1975

Maria Velho da Costa, Cravo, Lisboa, Moraes Editores, 1976.

Bobby Sands

 

Faz hoje 45 anos que Bobby Sands, militante do IRA, entrou em greve de fome.

Morreu ao fim de 66 dias.
Seguiram-se-lhe mais 9 militantes do IRA, cujos nomes seguem aqui:

Bobby Sands, Francis Hughes, Raymond McCreesh, Patsy O'Hara, Joe McDonnell, Martin Hurson, Kevin Lynch, Kieran Doherty, Thomas McElwee, Michael Devine.

GRAVIDEZ

 

Grávida de confiança no futuro

grávida de todas as crianças por nascer

Expludo em milhões de estrelas que apanhas nas tuas mãos

que te enfeitam os cabelos

Expludo em pó em areia fina de um deserto que percorres

e do teu olhar nascem milhões de estrelas feitas lágrimas.

Tributo ao Zeca 25 Anos sobre a sua morte, por Alfredo Matos

22/02/2012

Associação José Afonso

A 22 de Julho de 1970, Zeca dedicou-me Por Trás Daquela Janela, Poema, por si criado e manuscrito, que posteriormente mo entregou.

Estava eu, então, preso no Forte de Caxias. Foi em Maio daquele ano, no dia 3, que a PIDE assaltou, simultaneamente, no Distrito de Setúbal, de madrugada, oito casas, prendendo oito cidadãos: quatro, em Setúbal – Carlos Lopes, António Gonçalves, Fernando Carlos e Zacarias Fernandes. Um, na Moita – Staline Rodrigues. Um, em Alhos Vedros – Leonel Coelho. Dois, no Barreiro – Álvaro Monteiro e Alfredo de Matos.

Foi um momento particularmente emocionante quando o Zeca, perante insistência continuada, a que não resistiu, interpretou, no Barreiro, naquele local, naquele ano, àquela hora e para aquela imensa multidão, aquele libelo acusatório temível e sempre actual – “os Vampiros”. Que noite inesquecível!

Conhecemo-nos no início de 1967. Com frequência nos visitámos. Eu, na sua primeira casa, em Setúbal, o Zeca, na minha casa, no Barreiro e, aqui, conviveram, connosco, algumas vezes, dois grandes amigos comuns – o Carlos Paredes e o Adriano Correia de Oliveira. Momentos de conversa livre e amiga.

Desenvolvemos uma amizade sólida, na base de imensas cumplicidades, à volta dos nossos ideais, principalmente. Esta relação levou a que o Zeca tenha aderido e participado, com grande entusiasmo, naquele memorável espectáculo, um autêntico concerto, talvez a maior e mais vibrante sessão de poesia e canto que encheu como um ovo o ginásio do Luso do Barreiro, no dia 11 de Novembro de 1967, um sábado, da iniciativa do Cineclube do Barreiro – cuja direcção, liderada por Álvaro Monteiro, viria, por esse motivo, a ser presa pela PIDE – e da Comissão Cultural do Luso. Este foi mais um dos momentos em que tomámos nas nossas mãos a procura da liberdade que o poder fascista nos negava.
Adriano Correia de Oliveira não cantou porque, como explicou, estava na tropa. Odete Santos declamou poetas como António Gedeão e Manuel da Fonseca. Teresa Paula Brito interpretou Para Não Dizer Que Não Falei De Flores e espirituais negros. O virtuosismo de Carlos Paredes e Fernando Alvim em temas como Verdes Anos. Por fim, Zeca Afonso acompanhado à viola por Rui Pato. A apresentação, improvisada mas conseguida, esteve a cargo do barreirense Manuel Teixeira Gomes. Serviu de apoio à partitura com os textos do Zeca, o muito jovem, e meu filho, Vítor de Matos.
Uma multidão, impensável, naqueles tempos e naquelas condições, repetia com insistência: “Vam-pi-ros”, “Vam-pi-ros”, “Vam-pi-ros”, “Vam-pi-ros”.

O Zeca não queria, resistiu até ao limite, mas era impossível não ceder ao pedido incessante da multidão. Todas as emoções transbordaram quando, aquela Voz rompeu, como um grito, o momento de silêncio:
“No céu cinzento/Sob o astro mudo/Batendo as asas/Pela noite calada/Vêm em bandos/Com pés de veludo/Chupar o sangue/Fresco da manada”.

Ovação poderosa estalou na sala. Em coro, todos, a uma voz, sublinham:

“Eles comem tudo/Eles comem tudo/Eles comem tudo/E não deixam nada”.

Estava a viver-se um impressionante e indescritível acontecimento, de grande impacto na região que, num período de crescentes acções políticas oposicionistas, empolgou o começo da movimentação dos democratas para o intenso período eleitoral de 1969, em que, no Concelho do Barreiro, a CDE venceu, nas urnas, a União Nacional.
A 22 de Julho de 1970, Zeca dedicou-me Por Trás Daquela Janela, Poema, por si criado e manuscrito, que posteriormente mo entregou.
Estava eu, então, preso no Forte de Caxias. Foi em Maio daquele ano, no dia 3, que a PIDE assaltou, simultaneamente, no Distrito de Setúbal, de madrugada, oito casas, prendendo oito cidadãos: quatro, em Setúbal – Carlos Lopes, António Gonçalves, Fernando Carlos e Zacarias Fernandes. Um, na Moita – Staline Rodrigues. Um, em Alhos Vedros – Leonel Coelho. Dois, no Barreiro – Álvaro Monteiro e Alfredo de Matos.

Pelo Natal de 1972, este Poema, também com música do Zeca, de interpretação difícil como o próprio o referia, foi editado em disco, sob o título, Eu Vou Ser Como a Toupeira, que também incluiu a canção A Morte Saiu à Rua, dedicada ao escultor Dias Coelho, dirigente do PCP, assassinado pela PIDE, em 19 de Dezembro de 1961. Eis o que diz o manuscrito:

Ao Alfredo Matos

Por trás daquela janela
Por trás daquela janela
Faz anos o meu amigo
E irmão

Não pôs cravos na lapela
Por trás daquela janela
Nem se ouve nenhuma estrela
Por trás daquele portão

Se aquela parede andasse
Se aquela parede andasse
Eu não sei o que faria
Não sei

Se o mundo agora acordasse
Se aquela parede andasse
Se um grito enorme se ouvisse
Duma criança ao nascer

Talvez o tempo corresse
Talvez o tempo corresse
E a tua voz me ajudasse
A cantar

Mais dura a pedra moleira
E a fé, tua companheira
Mais pode a flecha certeira
E os rios que vão pró mar

Por trás daquela janela
Por trás daquela janela
Faz anos o meu amigo
E irmão

Na noite que segue ao dia
Na noite que segue ao dia
O meu amigo lá dorme
De pé

E o seu perfil anuncia
Naquela parede fria
Uma canção de alegria
No vai e vem da maré

Assina: José Afonso A

Nas minhas cartas da prisão, à Eve, a minha companheira, dou-lhe conta das emoções, ao ouvir aquela Voz, vinda de um gira-discos, que uma vez por semana, durante escassas horas, intercalada com a voz de Paco Ibañez, de Jean Ferrat, de Léo Ferré, de Adriano Correia de Oliveira, de Beethoven… É a Voz. Aquela Voz. Nas cartas, eu ia escrevendo, frases espalhadas pelo texto que lá iam passando “… ondas eléctricas percorrem todo corpo, eriçando-lhe os pelos, tal pele de galinha, sensação que se vai repetindo, quando o nosso Zeca arranca o São Macaio… e, o Menino do Bairro Negro – Bairro, bairro negro onde não há pão não há sossego… e, Vejam bem que não há só gaivotas em terra quando um homem se põe a pensar… e, Os Vampiros – No céu cinzento sob um astro mudo. Ao ecoar Maio Maduro Maio, o silêncio suspende a nossa respiração”.
No 1º de Dezembro de 1970, no Forte de Caxias, escrevinhei um texto como se fosse um poema, dedicado ao Zeca, que dele nunca teve conhecimento, talvez porque o achei de valor muito reduzido, mesmo pobre, embora com algum simbolismo pelo lugar e condições em que foi criado. Ei-lo:

Um dia golpearam o pé da flor
Mas a criança agarrou a flor
Que voltou a dar pétalas garridas
Com um perfume ainda mais doce
E a flor se fez árvore

Depois negro vendaval
Arrancou seu forte tronco…
Mas vieram as crianças
As Mulheres e os homens
Que voltaram a plantar a árvore
Que voltou a dar flores e frutos
Para as crianças
As mulheres e os homens.
E a árvore se fez bosque…

Aqui chegou o poeta…
Não há melhor melodia
Que esta faca afiada
Que este golpe de martelo
Que um vagido de criança

Treme a terra bem no fundo de nós
Acordam os Poetas
Os soldados erguem as armas
Galgam as águas dos rios
Rasgam as aves o céu…

Ouvi a sua voz
É Portugal que canta
É Portugal que está no seu poema
E a alegria volta cheia de música
Trova. Balada. Canção
O Poeta canta a vida da gente
Pescador. Camponês. Resineiro. Soldado
Poeta. Operário. Ceifeira. Doutor

Tudo é vida no seu canto
Flor. Árvore. Fruto. Pedra
Tudo em ti é movimento
Rei que tu não foste sendo
Ao teu País dás o teu grito
Há uma nuvem de gente no teu canto

Na tua voz há festa
Tem raiva o teu cantar
Há amor e esperança nas tuas Palavras
É Portugal que está no teu Poema
É Portugal que está na tua voz

Dedicado à minha irmã, Conceição – presa em 1965, depois em 1968, activista política clandestina, membro do PCP, torturada pela PIDE de forma particularmente cruel – o Zeca escreveu um poema, oferecendo-lhe o texto por si manuscrito, na versão original. A letra, que ataca explicitamente a PIDE em homenagem a uma Combatente expressamente nomeada, nunca chegou a ser gravada. Ei-la:

À Conceição Matos

Na Rua António Maria
Da Primaz Instituição
Vive a Maior Confraria
Desta válida Nação

E muita matula brava
Ainda pensava
Que havia de vir
Um dia assim de repente
Para toda a gente
Voltar a sorrir

Mas eles, Conceição, vão
Lamber as botas
Comer à mão
Dum novo Pina Manique
Com outra lábia
Com outro tique

Na Rua António Maria
Convenha a todos saber
A patriótica espia
Sabe bem onde morder

Vela pela vossa morada
No vão duma escada
Sem se anunciar
E oferece a quem bem destina
Um quarto de esquina
Com vistas pr`ó mar

Mas eles, Conceição, vão
Lamber as botas
Comer à mão
Dum novo Pina Manique
Com outra lábia
Com outro tique
Tem quatro letras apenas
Mas outro nome lhe dão
Nesta Fortaleza antiga
Só não muda a guarnição
E muita matula ufana
Cuidado que a mana
Morrera de vez
Deu graças à Dª. Urraca
Ao som da ressaca
Que o pagode fez

Mas eles, Conceição, vão
Lamber as botas
Comer à mão
Dum novo Pina Manique
Com outra lábia
Com outro tique

Aldeia da roupa branca
Suja de já não corar
O Zé Povo foi pr`á França
Não se cansa de esperar

O capataz de fazenda
Pôs a quinta à venda
Para quem mais der

E os donos marcaram tentos
Com novos inventos
Doa a quem doer

Assina, Zeca Afonso

A minha admiração pelo Zeca assenta, ainda, na sua qualidade impar de criador de poesia e de músico, de compositor de génio, sempre irrepetível, de ser o seu próprio e maior intérprete e também pelo seu carácter íntegro, generoso, leal, solidário. Zeca, grande amigo do Barreiro, um verdadeiro camarada, no sentido mais sublime da expressão.

Alfredo de Matos

Publicado no Rostos On-line

Caldas fez uma festa a Zeca Afonso há 40 anos

Passam quatro décadas no próximo domingo, 5 de fevereiro, da Festa da Amizade, feita a José Afonso. Iniciativa foi um sucesso com o pavilhão da Mata a abarrotar de gente e com muitos artistas nacionais

“O Pavilhão da Mata não esteve cheio, na verdade, estava mesmo a abarrotar de gente!”. Palavras de José Carlos Faria, que foi um dos músicos que atuou na Festa de Amizade pois é membro dos Charanga, grupo que atuou a 5 de fevereiro, de 1983, na Festa da Amizade, uma iniciativa solidária criada por um grupo de cidadãos, amigos do cantor com vista a angariar fundos para José Afonso e que agora recorda à Gazeta das Caldas.
“O bilhete custava 200$00!”, recordou Evaristo Sousa, um dos elementos que ajudou na organização desta Festa da Amizade, que acabou por se transformar numa iniciativa nacional com a presença de artistas como Carlos Paredes, Vitorino, Luís Cília, Manuel Freire, Francisco Fanhais, Sérgio Godinho, Manuel Alegre, Natália Correia, Fernando Assis Pacheco, entre outros artistas e poetas que se quiseram reunir nesta festividade de apoio ao cantor.
O cantor já tinha sido diagnosticado com a doença esclerose lateral amiotrófica, – que acabou por o vitimar, – e o dinheiro angariado “destinava-se para que ele pudesse fazer tratamentos nos EUA”, recordou Élia Mendonça, elemento do núcleo caldense da Associação José Afonso e que agora se dispôs a assinalar os 40 anos desta festa que “reuniu gente de todo o país, de Aveiro e de Coimbra”. Muita gente com bilhete comprado, acabou por não ter lugar e “ficaram a tentar ouvir o que se passava lá dentro”.
A ideia de se celebrar os 40 anos “partiu de Paulo Vaz”, contou Élia Mendonça, que é também membro do núcleo caldense da AJA e que esteve na organização desta iniciativa solidária. O seu pai, Renato Mendonça, era grande amigo do cantor desde que se conheceram na Margem Sul.
A Festa da Amizade teve que ser organizada no Pavilhão da Mata pois era o maior espaço da cidade. “Mas tivémos que organizar na primeira parte atividades de caráter desportivo”, recordou Élia Mendonça. Como a Gazeta das Caldas noticiou na época, houve Karaté e Judo e também atuou o grupo de Bailado da Casa da Cultura. “E ainda tivémos que comprar uma alcatifa industrial para proteger o chão do pavilhão”, referiu a organizadora, acrescentando que, no fim da festa, esta foi oferecida à autarquia.
“Todos os artistas vieram graciosamente desde cantores, poetas e houve um verdadeiro manancial de gente que quis estar presente”, disse Élia Mendonça, surpreendida também com o facto de várias senhoras caldenses, com alguma idade, que quiseram participar com comida – bolos e rissóis – “na festa para o senhor Zeca”.
Apesar do cunho político, “ele humanamente tocava as pessoas” e houve muita gente que veio trabalhar nos bastidores da Festa “e que acabou por não conseguir assistir ao espetáculo”.
Élia Mendonça ainda decorou o pavilhão com cravos e usou cestos oferecidos por uma quinta. “Alguns caldenses estiveram a noite inteira a cozinhar nas instalações do CEERDL, no Largo João de Deus, e foram lá servidas as refeições para os músicos convidados”, recordou Élia Mendonça.
A Festa nas Caldas seguiu-se à do Coliseu e acabou por ser uma das últimas vezes “que ele atuou todo o concerto”, referiu José Nascimento, que fotografou a Festa da Amizade, entre outros concertos de Zeca Afonso.
Estatutariamente, o núcleo das Caldas depende do grupo de Lisboa Associação José Afonso (AJA) que vai também ceder algum material para as atividades deste núcleo caldense. Esta é a primeira atividade deste núcleo, iniciado em setembro passado e formalizado em novembro último.
Zeca Afonso era visita regular nas Caldas, na década de 1980. Tinha vários amigos na cidade e marcou presença em diversas iniciativas como as movimentações contra o nuclear em Ferrel e ainda fez um concerto a favor da Amnistia Internacional, em 1982, que foi feito na Escola Secundária Rafael Bordalo Pinheiro.
O cantor e poeta era frequentador das termas das Caldas, bem como da Praça da Fruta e do Café Central. A edição da serigrafia, que será lançada a 5 de fevereiro, foi impressa em França de forma semi-clandestina pois foi antes de abril. “No pós-revolução este o cartaz, até então inédito, foi escolhido para divulgar a Festa da Amizade”, disse José Carlos Faria, também do núcleo caldense. Na conferência “A resistência do canto” será ainda distribuído um fac-simile de uma denúncia da Pide sobre a presença de Zeca Afonso, de Francisco Fanhais e de Adriano Correia de Oliveira numa das noites, no espaço caldense, Inferno d’Azenha. ■

Natacha Narciso - 2 de Fevereiro, 2023

Abril

 

Havia uma lua de prata e sangue

em cada mão.

Era Abril.

Havia um vento

que empurrava o nosso olhar

e um momento de água clara a escorrer

pelo rosto das mães cansadas.

Era Abril

que descia aos tropeções

pelas ladeiras da cidade.

Abril

tingindo de perfume os hospitais

e colando um verso branco em cada farda.

Era Abril

o mês imprescindível que trazia

um sonho de bagos de romã

e o ar

a saber a framboesas.

Abril

um mês de flores concretas

colocadas na espoleta do desejo

flores pesadas de seiva e cânticos azuis

um mês de flores

um mês.

Havia barcos a voltar

de parte nenhuma

em Abril

e homens que escavavam a terra

em busca da vertical.

Ardiam as palavras

Nesse mês

e foram vistos

dicionários a voar

e mulheres que se despiam abraçando

a pele das oliveiras.

Era Abril que veio e que partiu.

Abril

a deixar sementes prateadas

germinando longamente

no olhar dos meninos por haver.

José Fanha,

in Tempo Azul

Depus a Máscara

 

Depus a máscara e vi-me ao espelho. —

Era a criança de há quantos anos.

Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.

É-se sempre a criança,

O passado que foi

A criança.

Depus a máscara, e tornei a pô-la.

Assim é melhor,

Assim sem a máscara.

E volto à personalidade como a um términus de linha.

Álvaro de Campos, in "Poemas"

UM DIA DIFERENTE

 

Amanhã

quando nascer um hino de alegria

em todos os olhares

de todas as crianças

quando o meu sangue vermelho

e a minha boca vermelha

se transformarem

e quando amadurecerem nos meus braços

as espigas dos meus dedos

e os homens finalmente se encontrarem

e se chamarem de novo irmãos

e quando houver em cada pensamento

a raiz futura de um poema

e uma verdade pura em cada beijo

e em cada beijo uma canção de paz

amanhã

meu amor minha pátria meu poema

cantaremos a cada aurora

um dia diferente.

Joaquim Pessoa

CAMILO

 

I

Jinete en el aire fino,

¿dónde estará, dónde cayó,

el comandante Camilo,

que no lo sé yo?

Entre la tierra y el cielo,

¿adónde fue donde voló

el comandante Cienfuegos,

que no lo sé yo?

II

Sin cruz vino la muerte,

sin sepultura, nada.

Un rayo apenas de luz inerte,

su vacía, su redonda mirada.

(Lentas guitarras de ardor marítimo

llegan llorando a llorar conmigo.

Llegan violetas color obispo:

morado luto mortuorio fijo.

Raudos machetes de amargo filo

y girasoles luto amarillo).

III

Duerme, descansa en paz —dice la mansa

costumbre de las flores, la que olvida

que un muerto nunca descansa

cuando es un muerto lleno de vida.

Ahí viene, avanza el río

de su barba serena.

Suena su voz, su permanente voz resuena,

arde en la patria pura un gran fulgor de estío.

Se oye ¡Partir!, que ordena

y partimos. ¡Avanzar!, y avanzamos.

Todos lo mientan, dicen:

—Puño de piedra, resplandor de paloma,

el aletear del corazón te damos;

oh joven padre, toma

nuestra violenta sangre en peso: ¡Vamos!

Nicolás Guillén

Não te esqueças nunca

 

Não te esqueças nunca de Thasos nem de Egina

O pinhal a coluna a veemência divina

O templo o teatro o rolar de uma pinha

O ar cheirava a mel e a pedra a resina

Na estátua morava tua nudez marinha

Sob o sol azul e a veemência divina

Não esqueças nunca Treblinka e Hiroshima

O horror o terror a suprema ignomínia

Sophia de Mello Breyner Andresen

Questões de princípio

 

Não me exijam

que diga

o que não digo

não queiram

que escreva

o meu avesso

não ordenem

que aceite

o que recuso

não esperem

que me cale

e obedeça

Maria Teresa Horta

Desencanto

 

Eu faço versos como quem chora

De desalento, de desencanto

Fecha meu livro se por agora

Não tens motivo algum de pranto

Meu verso é sangue, volúpia ardente

Tristeza esparsa, remorso vão

Dói-me nas veias amargo e quente

Cai gota à gota do coração.

E nesses versos de angústia rouca

Assim dos lábios a vida corre

Deixando um acre sabor na boca

Eu faço versos como quem morre.

Qualquer forma de amor vale a pena!!

Qualquer forma de amor vale amar!

Manoel Bandeira

Relembrar Auschwitz

Vagueiam nus

em Auschwitz,

perdidos no silêncio infame,

os corpos dos nossos irmãos

aguardando disformes

o prenúncio da morte.

Arrastam-se lentamente

presos num corpo despojado

de dignidade que já foi seu.

Imploram aos carcereiros

obreiros da iniquidade,

alivio para a dor lancinante

que dilacera as entranhas

da humanidade.

Erguem-se em Auschwitz

as vozes dos inocentes

que padeceram a crueldade

hedionda do Holocausto.

Repousam em Auschwitz

as cinzas da história

que nunca devíamos

ter deixado acontecer!

Daniel Bastos

Elegia de Natal

 

Era também de noite Era também Dezembro

Vieram-me dizer que o meu irmão nascera

Já não sei afinal se o recordo ou se penso

que estou a recordá-lo à força de o dizerem

Mas o teu berço foi o primeiro presépio

em que pouco depois o meu olhar pousava

Não era mais real do que existirem prédios

nem menos irreal do que haver madrugadas

Dezembro retornava e nunca soube ao certo

se o intruso era eu se o intruso eras tu

Quase aceitava até que alguém te supusesse

mais do que meu irmão um gémeo de Jesus

Para ti se encenava o palco da surpresa

Entravas no papel de que eu ia descrendo

Mas sabia-me bem salvar a tua crença

E era sempre de noite Era sempre em Dezembro

Entretanto em que mês em que dia é que estamos

Que verdete corrói prédios e madrugadas

De que muro retiro o musgo desses anos

que entre os dedos depois se me desfaz em água

Para onde levaste a criança que foste

Em vez da tua voz que ciprestes são estes

Como dizer Natal se te não vejo hoje

Como dizer Natal agora que morreste

David Mourão-Ferreira